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Beatriz Belfiore
Buenos Aires – Argentina BIOGRAFÍA Nació en la ciudad de Buenos Aires en el año1954. Estudió Antropología Social en la UBA, pero cambió de carrera motivada por su verdadera vocación, la Psicología Social. En su vida laboral, organiza muestras de arte inclusivo con obras de artistas de diferentes edades, estilos y trayectorias, buscando visibilizar sus trabajos y lograr el reconocimiento mutuo. Como Coordinadora Grupal, creó el grupo “Oasis / Proyecto de vida” que promueve la interacción de sus miembros, en la búsqueda de un proyecto relacionado con las metas postergadas. Con respecto a la literatura, desde muy pequeña encontró en la palabra escrita la mejor forma de expresarse. En sus poemas trata de plasmar sentimientos, contradicciones y percepciones humanas, muchas veces a través de preguntas. Participa asiduamente en encuentros literarios en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Formó parte de varias antologías nacionales e internacionales, entre las que se encuentran las convocatorias del poeta Alfred Asis, desde Isla Negra, Chile. Varias de sus poesías recibieron premios y menciones. En el año 2012 publicó su primer libro de poemas “Alas en mis manos” por la Editorial Creadores Argentinos. ÁNGELES A la madre Teresa de Calcuta Hay ángeles que se despojan de privilegios terrenales, para socorrer almas desahuciadas. Esos ángeles no viven en el cielo… Su hábitat se encuentra entre el lodo y la miseria. Son seres que dan sin pedir nada, no piensan en el tiempo, no hablan demasiado, tampoco viven de quimeras. Ángeles de paraísos lejanos, seres que no dudan en bajar a la ciénaga. Ángeles sin alas, almas de carne y hueso, de sustancial presencia… ¡Sí, hay ángeles sobre la Tierra!
TRES LETRAS Me gusta expresar palabas bellas ensamblando unas pocas letras. Para decir ave en mi lengua hacen falta tres letras. Mar, sol y ola se escriben con la misma cantidad de letras. Si declaro que amo, utilizo tres letras. Escucho tu voz en tres letras El río se encauza en tres letras El sur me desgarra en tres letras Se enciende una luz en tres letras Me cobija un ala en tres letras Soy, en tres letras Doy, en tres letras Cuento mil en tres letras Uno más uno me envuelve en un mismo tul de tres letras. La PAZ es un lazo que me amarra al mundo, cada vez que pronuncio esa gran palabra, de solo tres letras. DESCANSA POETA…
A Pablo Neruda Ahora, que
“el cielo está estrellado y tiritan azules los astros a lo lejos”. Has llevado la rebeldía en la sangre, bravo testigo de tu época. Has recorrido el camino de la vanguardia y conocido la gloria por tus poemas. Ahora, descansa poeta. Apoya tu cabeza sobre la arena, entrañable arena, de Isla Negra. Tus versos vuelan solos… ¿Qué más puede pedir un hombre dedicado a las letras? Has amado, reído, has llorado y vencido. Es hora de soltar amarras… Ahora, descansa poeta frente a ese mar que tanto has querido. HACER POESÍA Siento que me desnudo en cada verso, mis emociones se quedan en carne viva. Me pregunto si debo expresar todo eso, pero, al fin de cuentas, eso… es hacer poesía. No imagino a Alfonsina escribiendo de otro modo, ni a Sor Juana volviendo letras lo superfluo. Hacer poesía es encontrar la palabra justa que describe un sentimiento. Es desangrar el alma en cada rima. Es tomar distancia y salirse de contexto… Pero hacer poesía, también es un pretexto para sentirme dando besos a escondidas. No me pregunten si pienso lo que escribo, pregúntenme, si tienen ganas, si siento lo que expreso… porque hacer poesía es, antes que nada, arrancarle la carne a la conciencia, con la inspiración brotando de una herida. SEDIMENTO ¡Cuánta connotación hay detrás de una palabra… y cuánto sedimento bajo un sentimiento! ¡Es increíble el poder de la memoria! Me conmueve que recuerde ciertas cosas Me sorprende que olvide tantas otras. ¿Qué extraño mecanismo nos hace evocar las personas? ¿Qué imán invisible nos atrae hacia algunos imposibles? Es muy selectivo mi colador de los recuerdos ¿Cómo hace para filtrar lo que me hiere? ¿Quién le dice que cuele lo olvidable? ¿Cómo le hago saber que no es tan bueno recordar lo que conviene? Por más que insisto, es inútil, mi memoria hace siempre lo que quiere. OCRES Y CARMINES Un rincón en el jardín de los sueños Un lugar en la fantasía del artista La paleta desbordada de ocres y carmines Ocres en las paredes, carmines en las flores Flores que encarcelan la mirada Verdes salpicando la imagen con gracia Qué ganas infinitas de fundirme en la poesía de esa casa. Entrar al lienzo, contemplar su magia. Descubrir los espacios interiores. Habitarla… Averiguar el porqué de la ventana cerrada. Escuchar el ruido de sus dolores Sacar el polvo de sus bisagras Limpiar de ausencias las cortinas Captar la luz de su aura … y reunidas por empatía - la ventana y mi alma - matizarla con los barnices que sus vetas líricas demandan. EL TIEMPO El tiempo da vueltas como un perro que pretende morderse la cola. Es un potro salvaje esperando que le calcemos su montura. Quiere que lo llevemos a algún sitio donde se desboque de amor. El tiempo es un artista que dibuja los recuerdos. Es un poeta que escribe versos sobre la playa de nuestros sueños. El tiempo aguarda que lo salvemos del profundo abismo que lo atrapa, cuando nada hacemos. El tiempo es un cangrejo ermitaño que viaja por los relojes para instalarse en caracoles huecos. Es el viento que aviva fuegos, derriba montes, desvela miradas. El tiempo se pierde en encrucijadas cuando olvidamos nuestro destino de insomnes vagabundos. No es infructuoso el paso del tiempo… aunque vayamos por el mismo camino, jamás volveremos a ser los mismos. |